Hun står midt i det strømmende svovl,
klædt i sort,
vind i håret og fixed stare,
huden pumpet op på glitrende metal.
Hun står der, hun har ret til at stå der.
Hun går i sort for hun er i sorg,
og udspiller det kort som hun vil,
når hun vil,
hun har ret til at spille det.
Et borgerdyr hældt på en autonom flaske.
Missekattepoter og dirrende knurhår på den ene side,
og bagved, et forvrænget ansigt skåret ud i sort granit.
Der er intet ophøjet over dette syn,
ingen triumf, ingen tilfredsstillelse.
Der er kun synet
af en sjæl i dybt fald,
ud over kanten af verden.
Ingen kommentarer:
Send en kommentar