Q & R

Prolog:

I 1655 lagde to slaveskibe til i Jamestown, den største by på Barbados. Det var fyldt med slaver – ikke sorte i dette tilfælde, men irere: kvinder og børn. Oliver Cromwell havde i 1649 nedkæmpet et katolsk oprør i Irland, hængt deres ledere og sendt de resterende menige i eksil uden deres familier.  Således bestod Irlands befolkning af kvinder og børn. I 1652 vedtog parlamentet en lov, som dikterede at irske kvinder, som let blev ofre for prostitution, skulle sælges til handlende, som kunne fragte dem til Virginia, New England eller andre kolonier, hvor disse kvinder kunne sørge for deres eget underhold. Hvis ikke de sørgede for eget underhold – vedtog en lov to år senere – skulle de på slaveskibene sammen med børn fra hospitaler, fattighuse samt fængselsfanger og sendes til Amerika. Irske kvinder blev en eftertragtet handelsvare i Den Nye Verden. Børn blev opkøbt af pædofile i Jamestown og kom på bordeller, når de blev ældre. Kvinder blev solgt som sexslaver eller til stutterier på plantager, hvor de avlede afkom af enten plantageejeren selv, eller der blev oprettet særlige stutterier, hvor der blev avlet særlige blandracer med sorte slaver som ophav. Pigerne som kom til verden på denne måde, var efterspurgt blandt plantageejerne, som fandt de rent irske kvinder for kedelige seksuelt.  I praksis sluttede handlen af irske slaver først i 1833. Ifølge nogle vurderinger blev op til 500.000 irere indfanget og solgt som slaver.

De irske slavers børn lever stadig på Barbados. De såkaldte ”redlegs” lever i en ghetto, hvor de efter at være mødt med foragt og mistillid af øens øvrige beboere, lever isoleret.  De kæmper her med fattigdom, underernæring, alkoholisme og indavl. De værner stadig tæt om deres egne og holder historierne om deres forfædres skæbner for sig selv.

Den mest kendte efterkommer af en redleg, er popsangerinden Rihanna.

Jeg er Quasimodo

Og jeg elsker Rihanna. Rihanna er en stjerne. Hun er en diamant i himlen.

Lad mig bevise det for dig:

Hun er virkelig. Selv en verden af plantageejere og syv millioner Chris Browner  kan ikke kvæle den kernekraft, der får hende til at lyse for evigt.

Hun er ild!

Jeg må hellere kravle op på min gargoyl og tage min medicin.

Men der er ingen medicin, der kan gøre min pukkel mindre.

Der er ingen medicin, der kan få min pukkel til at forsvinde.

Der er ingen operation, der kan fjerne min pukkel.

Derfor er jeg i skyggerne. Derfor passer jeg på Rihanna.

For det er alt hvad jeg ved. Rihanna. Mit lys.

Chris Browne vil holde Rihanna nede. Han kan sikkert heller ikke lide at solen skinner. Eller blomster og ponyer og lugten af babyhud. Eller solopgang og solnedgang og snehvide silkelagener uplettede af Rihannas ansigtsblod.

Rihanna, jeg forestiller mig at du er her. du år rundt om en enebærbusk, og her gang du kommer frem bag busken og ind i mit synsfelt, så ser du på mig med de grønne-blå-brune øjne, og du bider let i din pegefinger, som hviler på din underlæbe. Chris sidder bundet til en pl, og der er ravne, der hakker i hans kød, og rotter, der nipper til hans fødder.

Men åh nej, nu kommer Paul epoxy, den klæbrige rad. Hvad laver I? Det rager ikke dig, Epoxy-hat. Må jeg være med? Nej, vel må du ej, du må gå din vej, Epoxy-splat. Men Paul Epoxy klæber allerede. Det har han alle dage gjort. Jeg sletter ham fra Facebook en af dagene.

Det er klart, at Rihanna ikke har tid til typer som ham. Han ser åndssvag ud, og han går underligt. Hans ene øje er blodsprængt, som om han har onaneret ind i sit ene øje. Det kunne ligne noget.

Han siger noget.

Hvad siger du? Taler du til mg? Jeg kan ikke se nogen andre her omkring.

Jeg har ikke tid. Jeg prøver at møde Gud der hvor han er.

Men hans dunk. Hans klæbrige dunk. Den presser på min pukkel. Min pukkel presser på hans dunk. Hans dunk presser på min pukkel. Vore pukler mod hinanden. Din dunk min dunk, di pukkel, min pukkel. Symmetrien i vores dunke og pukler.

Men han smiler hele tiden, og det er ikke troværdigt.  Hans stemme er alt for glad til at man tror på de blå toner. Hold dog op!!

Rihanna, min pukkel. Min pukkel af spørgsmål. Du har et ansigt så smukt, at ingen bør lægge hånd på dig. jeg slagter en høne for dig i nat, Rihanna!

Dit ansigt er en QR-kode, når man ser det tæt på. Det har en struktur så kompleks bag sig at man kan få sit blueprint initieret i dit våde net.

Men Rihanna-mis. Miss Misligholdt. Fortæl mig hvorfor du får de tæsk. Hvordan kan han finde på det? jeg kan ikke holde ud at se dine fyldige læber så opsvulmede, så misfarvede. Dit ansigt som er så smukt. Hvordan kan han lægge hånd på det? Rihanna, hvorfor? Jeg må lægge mig. Medicinen gør mig svimmel.

Men fortæl mig.

Fortæl mig om jeg skal slå ham ihjel for dig. det er nemt. Eller bare få nogen til at klippe fingrene af ham. jeg kender nogen. Jeg har likvide midler. Rihanna, det er det værd. Halvtredstusind, og så er problemet løst. Ingen behøver vide noget. Det er vores lille hemmelighed.

Jeg angrede allerede dengang. Det er min lille hemmelighed. Men jeg angrer ikke at få nogen til at klippe nosserne af ham. det angrer jeg aldrig! Bagefter skal de tildele ham et nakkeskud. Det svin fortjener ingen rettergang. Når man lægger hånd på Rihanna, når man tildeler kvæstelser til hendes silkehud, der gløder som en caribisk solnedgang, så skal man dø! Bagefter kan jeg styrte mig ned fra gargoylen og ned i et flammehav. No problemo!

Jeg må lægge mig. Medicinen gør mig svimmel. Skarnbassen skubber sin afføring foran sig. Den stopper kun hvis den bliver kørt over på skovstien og skinner som blåt metal i solen. Jeg triller bare bagover på min pukkel.

JEG VAR I TÅRNET I NAT. Og tårnet står overalt. Der var et skelet, og det var en afstøbning af plastic. Jeg skannede en QR-kode, så jeg altid kunne have billedet hos mig.

Hun er en bredmundet skøge.

Hun har været / er / vil være

Små afrikanske drenge. De giver mig sådan noget nederen pis. Pukkelryggen. Hvor er det gode i verden? Hvor meget røv har hun i maven?

Min langsomhed!

Fy for Satan! Jeg går rundt om en enebærbusk. Dine ensomme læber bevæger sig mod mig let gennem den tågede eftermiddag.

Jeg drikker vinen langsomt. Hvis jeg bliver for fuld, falder jeg ned. Neden under mig brænder det. det brænder i min kvist. I mit skræv. Mit skræv presser på din brand. Jeg har altid drømt om at være smuk. Du er smuk, Rihanna-mis. Jeg ved ikke hvordan jeg skal forstå din skønhed.

En trappe på et ensomt museum leder op til din skønhed. Der står genstande og artefakter, som imiterer dine læber. Dine øjnes kurver, som kan indsættes i koordinatsystemer. Skønhed er den ene akse, ekstasen er den anden. Mængden af skønhed krydser ekstasens kurve. En sommerdag på en eng, en caribisk solopgang. Kirsebærblomsternes omvendte sne. Ingen vil nogensinde kunne forstå den.

Hvad er det for et lille bitte lys derude i mørket? Det ligner et øje!