Prolog:
I 1655 lagde to
slaveskibe til i Jamestown, den største by på Barbados. Det var fyldt med
slaver – ikke sorte i dette tilfælde, men irere: kvinder og børn. Oliver
Cromwell havde i 1649 nedkæmpet et katolsk oprør i Irland, hængt deres ledere
og sendt de resterende menige i eksil uden deres familier. Således bestod Irlands befolkning af kvinder
og børn. I 1652 vedtog parlamentet en lov, som dikterede at irske kvinder, som
let blev ofre for prostitution, skulle sælges til handlende, som kunne fragte
dem til Virginia, New England eller andre kolonier, hvor disse kvinder kunne
sørge for deres eget underhold. Hvis ikke de sørgede for eget underhold –
vedtog en lov to år senere – skulle de på slaveskibene sammen med børn fra
hospitaler, fattighuse samt fængselsfanger og sendes til Amerika. Irske kvinder
blev en eftertragtet handelsvare i Den Nye Verden. Børn blev opkøbt af pædofile
i Jamestown og kom på bordeller, når de blev ældre. Kvinder blev solgt som
sexslaver eller til stutterier på plantager, hvor de avlede afkom af enten
plantageejeren selv, eller der blev oprettet særlige stutterier, hvor der blev
avlet særlige blandracer med sorte slaver som ophav. Pigerne som kom til verden
på denne måde, var efterspurgt blandt plantageejerne, som fandt de rent irske
kvinder for kedelige seksuelt. I praksis
sluttede handlen af irske slaver først i 1833. Ifølge nogle vurderinger blev op
til 500.000 irere indfanget og solgt som slaver.
De irske slavers børn
lever stadig på Barbados. De såkaldte ”redlegs” lever i en ghetto, hvor de
efter at være mødt med foragt og mistillid af øens øvrige beboere, lever
isoleret. De kæmper her med fattigdom,
underernæring, alkoholisme og indavl. De værner stadig tæt om deres egne og holder
historierne om deres forfædres skæbner for sig selv.
Den mest kendte
efterkommer af en redleg, er popsangerinden Rihanna.
Jeg er Quasimodo
Og jeg elsker Rihanna.
Rihanna er en stjerne. Hun er en diamant i himlen.
Lad mig bevise det for
dig:
Hun er virkelig. Selv en
verden af plantageejere og syv millioner Chris Browner kan ikke kvæle den kernekraft, der får hende
til at lyse for evigt.
Hun er ild!
Jeg må hellere kravle op
på min gargoyl og tage min medicin.
Men der er ingen medicin,
der kan gøre min pukkel mindre.
Der er ingen medicin, der
kan få min pukkel til at forsvinde.
Der er ingen operation,
der kan fjerne min pukkel.
Derfor er jeg i
skyggerne. Derfor passer jeg på Rihanna.
For det er alt hvad jeg
ved. Rihanna. Mit lys.
Chris Browne vil holde
Rihanna nede. Han kan sikkert heller ikke lide at solen skinner. Eller blomster
og ponyer og lugten af babyhud. Eller solopgang og solnedgang og snehvide
silkelagener uplettede af Rihannas ansigtsblod.
Rihanna, jeg forestiller
mig at du er her. du år rundt om en enebærbusk, og her gang du kommer frem bag
busken og ind i mit synsfelt, så ser du på mig med de grønne-blå-brune øjne, og
du bider let i din pegefinger, som hviler på din underlæbe. Chris sidder bundet
til en pl, og der er ravne, der hakker i hans kød, og rotter, der nipper til
hans fødder.
Men åh nej, nu kommer
Paul epoxy, den klæbrige rad. Hvad laver I? Det rager ikke dig, Epoxy-hat. Må
jeg være med? Nej, vel må du ej, du må gå din vej, Epoxy-splat. Men Paul Epoxy
klæber allerede. Det har han alle dage gjort. Jeg sletter ham fra Facebook en
af dagene.
Det er klart, at Rihanna
ikke har tid til typer som ham. Han ser åndssvag ud, og han går underligt. Hans
ene øje er blodsprængt, som om han har onaneret ind i sit ene øje. Det kunne
ligne noget.
Han siger noget.
Hvad siger du? Taler du
til mg? Jeg kan ikke se nogen andre her omkring.
Jeg har ikke tid. Jeg
prøver at møde Gud der hvor han er.
Men hans dunk. Hans
klæbrige dunk. Den presser på min pukkel. Min pukkel presser på hans dunk. Hans
dunk presser på min pukkel. Vore pukler mod hinanden. Din dunk min dunk, di
pukkel, min pukkel. Symmetrien i vores dunke og pukler.
Men han smiler hele
tiden, og det er ikke troværdigt. Hans
stemme er alt for glad til at man tror på de blå toner. Hold dog op!!
Rihanna, min pukkel. Min
pukkel af spørgsmål. Du har et ansigt så smukt, at ingen bør lægge hånd på dig.
jeg slagter en høne for dig i nat, Rihanna!
Dit ansigt er en QR-kode,
når man ser det tæt på. Det har en struktur så kompleks bag sig at man kan få
sit blueprint initieret i dit våde net.
Men Rihanna-mis. Miss
Misligholdt. Fortæl mig hvorfor du får de tæsk. Hvordan kan han finde på det?
jeg kan ikke holde ud at se dine fyldige læber så opsvulmede, så misfarvede.
Dit ansigt som er så smukt. Hvordan kan han lægge hånd på det? Rihanna,
hvorfor? Jeg må lægge mig. Medicinen gør mig svimmel.
Men fortæl mig.
Fortæl mig om jeg skal
slå ham ihjel for dig. det er nemt. Eller bare få nogen til at klippe fingrene
af ham. jeg kender nogen. Jeg har likvide midler. Rihanna, det er det værd.
Halvtredstusind, og så er problemet løst. Ingen behøver vide noget. Det er
vores lille hemmelighed.
Jeg angrede allerede
dengang. Det er min lille hemmelighed. Men jeg angrer ikke at få nogen til at
klippe nosserne af ham. det angrer jeg aldrig! Bagefter skal de tildele ham et
nakkeskud. Det svin fortjener ingen rettergang. Når man lægger hånd på Rihanna,
når man tildeler kvæstelser til hendes silkehud, der gløder som en caribisk
solnedgang, så skal man dø! Bagefter kan jeg styrte mig ned fra gargoylen og
ned i et flammehav. No problemo!
Jeg må lægge mig.
Medicinen gør mig svimmel. Skarnbassen skubber sin afføring foran sig. Den
stopper kun hvis den bliver kørt over på skovstien og skinner som blåt metal i
solen. Jeg triller bare bagover på min pukkel.
JEG VAR I TÅRNET I NAT.
Og tårnet står overalt. Der var et skelet, og det var en afstøbning af plastic.
Jeg skannede en QR-kode, så jeg altid kunne have billedet hos mig.
Hun er en bredmundet
skøge.
Hun har været / er / vil
være
Små afrikanske drenge. De
giver mig sådan noget nederen pis. Pukkelryggen. Hvor er det gode i verden?
Hvor meget røv har hun i maven?
Min langsomhed!
Fy for Satan! Jeg går
rundt om en enebærbusk. Dine ensomme læber bevæger sig mod mig let gennem den
tågede eftermiddag.
Jeg drikker vinen
langsomt. Hvis jeg bliver for fuld, falder jeg ned. Neden under mig brænder
det. det brænder i min kvist. I mit skræv. Mit skræv presser på din brand. Jeg
har altid drømt om at være smuk. Du er smuk, Rihanna-mis. Jeg ved ikke hvordan
jeg skal forstå din skønhed.
En trappe på et ensomt
museum leder op til din skønhed. Der står genstande og artefakter, som imiterer
dine læber. Dine øjnes kurver, som kan indsættes i koordinatsystemer. Skønhed
er den ene akse, ekstasen er den anden. Mængden af skønhed krydser ekstasens
kurve. En sommerdag på en eng, en caribisk solopgang. Kirsebærblomsternes
omvendte sne. Ingen vil nogensinde kunne forstå den.
Hvad er det for et lille
bitte lys derude i mørket? Det ligner et øje!
